Pelayaserías - Blog de Pepe Pelayo

Érase una vez, hace poquísimo tiempo y en un lugar muy cercano, un bufón que tenía un hijo muy pequeño. Desde los 3 años la gente veía al niño hablando solo; es decir, contando chistes, realizando mimos, muecas y gracias, siempre jugando a ser él un bufón, como si estuviera haciendo reír a alguien.
El papá bufón se preocupó por la extraña conducta de su hijo y comenzó a investigar, descubriendo que el niño tenía un amigo imaginario.
Se sabe que muchos niños inventan amigos irreales para sociabilizar y jugar. Sin embargo, lo especial en este caso es que el amigo imaginario no era un niño de su edad, ni siquiera era un adolescente. ¡Su amigo era un adulto mayor! Y con él jugaba todo el tiempo haciéndolo reír en sus prácticas para ser un bufón profesional como su padre. Y también compartía su vida personal, claro está, confiándole todo.

Y así el muchacho fue creciendo y con él envejecía aún más su amigo imaginario.
Se convirtió entonces aquel niño en un simpático joven y tuvo que ponerse a buscar su repertorio y estilo propio de bufón, para sustituir a su padre, ya retirándose de su gratificante oficio.
Y el joven bufón decidió explotar su talento como ventrílocuo. Se sentaba en sus rodillas un muñeco de aspecto de anciano, el cual bautizó como Sigfrido, porque así se llama su viejo amigo imaginario. Y manipulando por detrás al muñeco y sin mover los labios, proyectando su voz desde el estómago, lograba hacer reír a su publico tanto en el Palacio como en la plaza de Villa.
Pero su mayor éxito fue cuando su amigo imaginario le propuso que al ser él una persona irreal; es decir, alguien que nadie más que el joven podía ver, aprovecharía eso y se pasearía entre los espectadores, escucharía lo que hablaban y todo lo que averiguara se lo transmitiría al oído al joven y así parecería que además de ventrílocuo, el bufón era adivino. Todo en clave de comicidad, por supuesto. Y el show del hijo del antiguo bufón fue un éxito total hasta en varios Reinos vecinos. Nadie podía creer todo lo que decía y sabía el gracioso muñeco Sigfrido.
Pero no todo fue risa, fama y complacencia en la principiante carrera de aquel bufón.
Al paso del tiempo el amigo imaginario, cada vez más viejo, se fue enfermando, se fue apagando, hasta que un fatal día falleció.
El nuevo bufón de Palacio sintió un gran dolor. ¡Una vida compartiendo con su amigo! Y ahora lo perdía para siempre, asumiendo por primera vez él solo su responsabilidad personal y profesional.
Pero el show debía continuar, como dice el dicho, y tuvo que presentarse ante el Rey y su Corte para hacerlos reír. Llegó al salón sin ánimo, sin deseos y sin chispa alguna. Sintió miedo porque su estado de ánimo lo podría llevar al fracaso y sabía que si no le sacaba una sonrisa al Rey su carrera podría peligrar.
Nervioso, colocó el muñeco sobre sus piernas y mientras pensaba y decidía rápidamente qué decir, su sorpresa fue enorme al ver a Sigfrido hablar solo, independiente, y sacándole carcajadas enseguida a la audiencia. Solamente tuvo que imitar que lo manipulaba.
Entonces, en un susurro salido de su estómago -que nadie del público escuchó-, el bufón le agradeció con todo su corazón a Sigfrido. Es que un amigo, real o imaginario, si es verdadero, nunca nos falla.

Anoche reflexioné sobre lo siguiente, a propósito de una película que vi y una noticia que leí.
En Cuba una vez me pidieron “voluntariamente” que fuera a combatir en Angola y obviamente no fui. No acepté a pesar del miedo a lo que te pudiera pasar, porque no era mi guerra. Entonces, si me pidieran ahora que fuera a defender a mi Chilito, porque un país vecino lo ataca, también diría que no.

Las guerras son evitables y sólo les beneficia a unos pocos (políticos, militares, empresarios, etc.). Y los que ponen los muertos son los soldados.
Pero además, a mí no me dice nada ni la bandera, ni el escudo, ni el himno, ni ningún otro símbolo de esos. Y sobre todo, no creo en el concepto de patria. Patria, para mí, es mi casa, mi familia, mi trabajo, mis amigos y todas las personas éticamente buenas que me rodean, las conozca o no.

Ahora, amigos, quiero que se hagan la pregunta que yo me hice. Si te llaman a una guerra, ¿sabes que te arriesgas a morir? ¿Estás dispuesto a dar la única vida que tienes para defender a compatriotas asesinos, delincuentes, violadores, narcos, mafiosos, criminales, pedófilos, corruptos, traidores, abusadores, encapuchados, violentistas, policías que hacen mal uso de la fuerza, ambiciosos, oportunistas, inescrupulosos y un larguísimo etcétera? Yo no.
Pero el que quiera poner el muerto y convertirse en mártir, que lo haga. Enhorabuena.
El que desea cumplir con ese sentimiento que le enseñaron desde niño de que la patria es lo más grande que hay, que lo haga. Enhorabuena.
El que quiera ser héroe o mártir porque su país, su sociedad, su pueblo, necesita una revolución, que lo sea. Enhorabuena
Y ojo, no digo que hay que presionar, hacer campañas, protestar, para que tengamos una mejor calidad de vida, para que haya justicia social, etc., ¿pero con violencia, yendo a una guerra civil, destruyendo? No, no voy a poner el muerto, ni física ni emocionalmente.

La gran escritora española, Elvira Lindo, escribió este texto para El País, el cual tituló "Matar a Woddy Allen", ese maestro de maestros de humoristas. Copio fragmentadamente ese artículo aquí, porque coincido con ella en los miedos que nos produce esta época irracional de odios, resentimientos, extremismos, violencia y agresividad que estamos viviendo. Y miedo por el humor también, que se ve amenazado por los desenfrenados dictadores minoritarios, pero que pueden arrastrar con ellos a las mayorías incautas, como sabemos.

"Un amigo que anda escribiendo sobre lo distópico me confesó esta semana que siente como que esa distopía que ocupaba sus horas de estudio le ha alcanzado. Lo comparto. La sensación de que en este momento es el futuro el que nos pisa los talones y nos obliga a andar con la lengua fuera, huyendo de todos aquellos temores que nos inculcaron desde Orwell hasta el terrorista antitecnológico Unabomber.
Hoy la furia es la expresión con más prestigio de todo el catálogo de sentimientos. Si lo que se defiende no se expresa con furia aparece como desinflado, fofo. Es una especie de virus del comportamiento tan contagioso como el de Wuhan. Infectados por esa enfermedad social de la furia, los empleados americanos de la editorial Hachette salieron a la calle para protestar por la publicación de las memorias de Woody Allen, "A Propos of Nothing". Parece no importar que la justicia haya desestimado dos veces la culpabilidad del director en los abusos que le achaca su hija. No basta con que actores y actrices hayan renegado públicamente de él cuando hasta antes de ayer se rendían babosamente a sus pies; no resulta suficiente castigo el que ya no se estrenen las películas en su país, o que se haya convertido en un apestado social en esa ciudad que en parte inventó. Hay que matarlo. Se trata de la damnatio memoriae que se practicaba en la Antigua Roma con los considerados enemigos del Estado, aunque allí, al menos, se esperaba a que el condenado falleciera para borrar todo aquello que lo recordara.
Hachette se retracta y decide no publicar las memorias de Woody Allen. Colaboran, pues, en borrar las huellas de Allen de su país como se desinfecta un virus muy contagioso. Hay tantas razones hoy para estar asustada, tantas, que destinar la furia a matar a Woody Allen es un síntoma distópico en sí".